HB

Et le crayon

De papier

File, file, file

Au gré des pages

Qui défilent

Sans faim

Les feuilles

Noircies

Jaunissent

Un peu

À présent

Certains traits

S'effacent

A-t-on encore

Le droit

De relire

La page d'avant 

Essayer de la retenir 

Une dernière fois ?

Mais elle est si encrée

Au passé 

Que les feuillets

En sont collés

Et seules 

Les pensées

Images troubles

Et traîtres

Restent

Un peu

Pour mieux 

Nous éblouir

La nuit

Et mentir

Les soirs 

D'insomnie

C'était mieux hier ?

Plus beau ?

Plus simple ?

Bien sûr !

Que non...

Le chemin

Est souvent 

Plus aisé

Quand il paraît

Familier

C'est plus facile

De regarder

Dans le rétro

Que la route 

Qui s'ouvre

Devant

Sans panneau

Ciel sans aiguilleurs

Et si je devais rester 

La même

Qu'est-ce que tu dirais

De moi ?

Un quart, un demi-siècle

D'inutilité sur Terre

Pour mettre soixante-dix ans

À trouver la lumière

Veut-on quand même de moi 

Comme ça ?

(R)évolution

Plus lente que le soleil

Alors que ma clepsydre

Coule, coule, coule

Inexorablement

Je sais maintenant

Si on arrête parfois

Les gens

Le temps est plus volatil

Que le vent.

Et entre mes doigts

Le sable

Glisse, glisse,

Comme la mine

Sur le gris-Moires

Le graphite

Marquant encore

Le cahier

À nos cœurs

Défendant

Et ainsi 

Sonne l'heure

De l'invitation 

Sur ces lignes

Barbouillées

Viens

N'aie plus peur

Du noir

Là-bas

Tu sais

Ça ressemble

Étrangement

À l'espoir...